Tarde de Rulos

Terminé de ducharme. Me sentía sola y aburrida, pero en el buen sentido. Quería salir por ahí, ponerme uno de esos vestidos diáfanos que ya no son para mujeres de mi edad pero que no tuve valor para ponerme cuando era suficientemente joven. Decidí arreglarme, empezando por el pelo. Enrosqué cada mechón en un rulo lentamente. Edith Piaf sonaba en la lista de reproducción del móvil, y yo fantaseaba con ir a cenar a algún bistró. Sólo había estado en París una vez, y comí en un McDonald’s.

Quizá llamase a alguna amiga. Puede que me llevasen a tomar una cerveza 0’0. En realidad me apetecía bailar. Sabía bien que el dolor al contonearme me hacía parecer el hombre de hojalata de El Mago de Oz pero la vejez me había hecho inmune al ridículo. Algo bueno tenía que tener. “La vie en rose” sí, la vida era de rosa. El vestido me quedaba bien con la faja puesta. Me miré al espejo, cuando me quitase los rulos iba a estar estupenda.

Me encendí un cigarro de esos mentolados. Me sentía tan vivaracha. Tan ilusionada por la noche que venía. Creo que Júpiter se había alineado con Sagitario. Se lo contaría a mi psicólogo el próximo martes. Aquello era un avance, estaba segura. Cogí el teléfono y paré Spotify. Llamé a Sara. No podía salir. Estaba con otras amigas. Llamé a Carolina. No podía. Estaba con su marido.

Decidí salir sola. Nadie iba a pisar mi espíritu ni mis rizos. Me pinté los labios de rojo. Me salí un poco porque siempre he querido inyectarme ácido en los labios pero nunca he tenido el dinero suficiente. Mientras bebía un ron con colacao un hombre algo mayor, con la cara picada (pero muy guapo), se sentó a mi lado. Me dijo que le habían llamado la atención mis rizos y que si eran naturales. “Naturalmente”, respondí. Se rió. Bailamos un chachachá.

Me desperté al día siguiente. Tenía la cara llena del pintalabios rojo. Los rizos aplastados. Un picor en la vagina. El hombre no estaba. Puse a Edith Piaf y su “Je ne regrette rien”. Me sentí bien.

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